Aus der ehemaligen jetzt-Community: Du liest einen Nutzertext aus unserem Archiv.
St. Helena Riesenohrwurm
Dass sie das alles wegschmeißen könne.
Sie könne das doch nicht alles wegschmeißen.
Sie solle es einfach alles wegschmeißen.
Sie könne das doch nicht einfach alles wegschmeißen.
Alles einfach wegzuschmeißen, da freue sich sicher jemand.
Sie könne das doch nicht so einfach vor dir Tür stellen und wegschmeißen, das ginge doch auch rechtlich gar nicht.
Rechtlich, schmechtlich, sagte ich, ich wisse jedenfalls auch nicht wohin.
Aber es seien doch meine Möbel, und die ganzen Bücher, und die ganzen Bilder und hier seien doch sicher auch Unterlagen.
Die solle sie alle wegschmeißen.
Wenn sie das gewusst hätte, dass ich so ein problematischer Mieter sei, hätte sie mir damals den Vertrag zur Unterzeichnung nicht gegeben. Hier sei ja auch noch Müll, sie stehe jetzt mitten im Müll in meiner Wohnung, das ginge gar nicht, da könne man das Ordnungsamt rufen, hier da lägen Schalen von Orangen, da sausen die Fruchtfliegen, drum rum.
Wie schön, sagte ich: sausende Fruchtfliegen.
Jedenfalls in zwei Wochen müsse hier alles entfernt sein. Da kämen die Nachmieter. Die Nachmieter, sage ich, sind wir nicht alle Nachmieter immer irgendwo, große Nachmieter der Affen, Nachmieter der Fische und Frösche und Vögel, Nachmieter von ausgestorbenen Tieren, Nachmieter der Hirscheber, sagte ich, des Nacktbrustkängurus, des europäischen Wildesels, der karibischen Spitzmaus, der Kurzschwanz-Hüpfmaus, der Langschwanz-Hüpfmaus, der Großohr-Hüpfmaus, sagte ich, hören Sie auf, sagte sie. Der Darling-Downs-Hüpfmaus, der Breitwangen-Hüpfmaus.
Glauben Sie, sagte ich traurig ins Telefon, der St.-Helena-Riesenohrwurm hätte, bevor er 1967 verschwand, sich Gedanken über seine Nachmieter gemacht. Wir rasen auf ein nachmieterloses Ende zu, sagte ich, und ich saß wieder in einem Zug und trank wieder einen Kaffee und aß wieder einen Bienenstich. Donnernd und blass laufen wir in die absolute Mietvertragslosigkeit, heimatlos und vergessen, und kein Stern, und kein Mieterbund wird uns begleiten.
Und während mir Frau Hirschlein von der Hausverwaltung Michaelsen sagte, dass mein Verhalten untragbar sei, verlief sich neben mir die Waldlandschaft, und hetzte sich eine Zaunlandschaft in den Tod, und brandete eine Vorgartenlandschaft vorbei und auf und weg und ich stieß mit zittriger Hand den Kaffee um, aber das macht doch nix, sagt der Kellner und hebt den abgestürzten Löffel auf.
Sie könne das doch nicht alles wegschmeißen.
Sie solle es einfach alles wegschmeißen.
Sie könne das doch nicht einfach alles wegschmeißen.
Alles einfach wegzuschmeißen, da freue sich sicher jemand.
Sie könne das doch nicht so einfach vor dir Tür stellen und wegschmeißen, das ginge doch auch rechtlich gar nicht.
Rechtlich, schmechtlich, sagte ich, ich wisse jedenfalls auch nicht wohin.
Aber es seien doch meine Möbel, und die ganzen Bücher, und die ganzen Bilder und hier seien doch sicher auch Unterlagen.
Die solle sie alle wegschmeißen.
Wenn sie das gewusst hätte, dass ich so ein problematischer Mieter sei, hätte sie mir damals den Vertrag zur Unterzeichnung nicht gegeben. Hier sei ja auch noch Müll, sie stehe jetzt mitten im Müll in meiner Wohnung, das ginge gar nicht, da könne man das Ordnungsamt rufen, hier da lägen Schalen von Orangen, da sausen die Fruchtfliegen, drum rum.
Wie schön, sagte ich: sausende Fruchtfliegen.
Jedenfalls in zwei Wochen müsse hier alles entfernt sein. Da kämen die Nachmieter. Die Nachmieter, sage ich, sind wir nicht alle Nachmieter immer irgendwo, große Nachmieter der Affen, Nachmieter der Fische und Frösche und Vögel, Nachmieter von ausgestorbenen Tieren, Nachmieter der Hirscheber, sagte ich, des Nacktbrustkängurus, des europäischen Wildesels, der karibischen Spitzmaus, der Kurzschwanz-Hüpfmaus, der Langschwanz-Hüpfmaus, der Großohr-Hüpfmaus, sagte ich, hören Sie auf, sagte sie. Der Darling-Downs-Hüpfmaus, der Breitwangen-Hüpfmaus.
Glauben Sie, sagte ich traurig ins Telefon, der St.-Helena-Riesenohrwurm hätte, bevor er 1967 verschwand, sich Gedanken über seine Nachmieter gemacht. Wir rasen auf ein nachmieterloses Ende zu, sagte ich, und ich saß wieder in einem Zug und trank wieder einen Kaffee und aß wieder einen Bienenstich. Donnernd und blass laufen wir in die absolute Mietvertragslosigkeit, heimatlos und vergessen, und kein Stern, und kein Mieterbund wird uns begleiten.
Und während mir Frau Hirschlein von der Hausverwaltung Michaelsen sagte, dass mein Verhalten untragbar sei, verlief sich neben mir die Waldlandschaft, und hetzte sich eine Zaunlandschaft in den Tod, und brandete eine Vorgartenlandschaft vorbei und auf und weg und ich stieß mit zittriger Hand den Kaffee um, aber das macht doch nix, sagt der Kellner und hebt den abgestürzten Löffel auf.