Wolken werden Kissen

Und ich träum gen Himmel,

Als wolle ich in alten Märchenbüchern lesen,

Als wolle ich in weichem Schimmer sanft verwesen

Die Erde lieben, doch nichts von ihr wissen.



Die Märchenbücher hab ich längst zerissen.



Doch unter meinem Fenster steht ein Schimmel,

Vor einen Heringskarren hat man ihn gespannt.

Bringt er mir Glück?

Ich kann doch Glück nicht mehr ertragen.

Ich flehe um die Antwort auf des Jammers Fragen?



Das Fell des Schimmels scheint den Wolken wohl verwandt.

Ein Baum singt Lieder, fremd und süß bekannt.

Es gibt ja Glück.



Irmgard Keun